Certi uomini somigliano a certi alberi. Alberi che hanno un buon tronco, dal quale si dipartono due o tre o quattro rami: un bell’impianto, insomma. Ma. Il padrone degli alberi, o l’operatore ecologico del Comune, un diavolo dispettoso, o altri che conosceremo meglio più avanti, un brutto giorno decidono che bisogna mutilare, umiliare quest’albero, questi alberi. Detto fatto, stroncano alla base i due o tre o quattro rami decisivi.

Se l’albero e i suoi fratelli non muoiono - si può morire di questo - dopo qualche giorno o settimana fanno capoccetta, sparsi sul tronco, e tutt’intorno all’orlatura alla base dei commoventi rami passati, dei rametti, dei ramuncoli, dei ciuffi informi, getti e protuberanze che rami veri e propri non diventeranno più (a meno che qualche Marcovaldo, di notte, non intervenga con una riparatrice potatura).

Così come a questi alberi, accade a certi uomini, spesso, non ci crederete, con la loro complicità. Infatti costoro, i mutilandi, gli umiliandi, non sanno, non hanno imparato attraverso una lucida auto-osservazione, quali siano i loro due o tre o quattro rami capaci di produrre un essere creativo e autonomo e solidale. Lasciano fare ai genitori, ai professori, ai preti, agli analisti, e passano la vita a fare nemmeno loro sanno più cosa e perché, tutto meno quelle due o tre o quattro cose che potevano e sapevano e dovevano fare.

Pasquale Misuraca

Questo ippocastano simpaticamente spettinato da chissà quale vento, che ho fotografato il 30 maggio 2009 nel rione Celio di Roma

- giovane esemplare d'un fratello albero che da sempre mi commuove - mi pare l’eco estroverso di quel giovane vagamente prassitelico che s’intravede nella stessa inquadratura in basso a sinistra – d’accordo mi avvicino un po’ (non troppo - difendo il diritto all'introversione):

{E' uscito sabato 3 luglio su 'Alias' questo mio 'fulmine' che può incuriosire gli amanti sfrenati. L'intera serie olimpica la trovate qui. Pasquale Misuraca.}

Riflettendo sugli amori che muoiono per eccesso d’amore, forse ho trovato il bandolo del mito di Ciparisso e il Cervo.

Entra in campo per primo l’amato, il Cervo. “Sacro alle ninfe che abitano i campi di Cartea, vi era un gigantesco cervo; con le corna ampiamente ramificate, esso da sé porgeva folta ombra alla sua testa. D’oro splendevano le corna e al ben tornito collo stavano appesi, scendendo sulle spalle, monili ornati di gemme. Gli balzava sulla fronte, legata da catenelle, una borchia d’argento, dal tempo della nascita; da ambe le orecchie, intorno alle tempie incavate, fulgevano perle. Senza paura esso era solito visitare volentieri le case e porgere per le carezze il collo a mani sconosciute.” (Ovidio, Metamorfosi)

Entra ora in campo Ciparisso, l’amante. “Ma più che ad altri, esso era caro a te, o bellissimo tra gli abitanti di Ceo. Tu conducevi il cervo a pascoli intatti, allo specchio di fonti limpide; tu, a volte, fra le sue corna intrecciavi fiori infiniti; a volte, standogli sul dorso a guisa di cavaliere, lieto vagavi per ogni dove, frenando la sua arrendevole bocca con guinzagli di porpora.” (O, M)

Col trascorrere della felicità dei giorni e delle notti cresce l’affezione d’amore, che inebria e trascina e scuote l’amante nel vortice d’una insostenibile eccitazione, d’una incomportabile esaltazione. Finché un giorno - afferma la tradizione - l’amante uccide involontariamente l’amato. “Involontariamente” ripete – certificando la tradizione – Károly Kerényi, autore del gran libro di mitologia greca “destinato agli adulti” Gli dèi e gli eroi della Grecia. “Involontariamente, scambiandolo per un cervo qualunque.” Ma può – io che scrivo mi domando e domando a te che leggi - l’amante scambiare l’amato con qualunque? E come poteva Ciparisso confondere con altri il suo Cervo dalle corna d’oro, la borchia d’argento, i monili ornati di gemme, le perle fulgenti?